O Baixo

Não é sobre um cara baixo, é sobre o baixo, instrumento. A piada é essa, podem rir.

 

Com o baixo em punho, eu não sou Flavio, e sim a versão afrodescendente do Sting, o Stineguinho. Enquanto o Sting - que é loiro, alto, fala inglês - nutre simpatia pelos índios, eu – negro, olhos que hipnotizam, dreadlocks selvagens ao vento, que mal fala o português - nutro amor eterno pelas índias. Pelas índias, pelas negras, pelas brancas, pelas asiáticas, por todas mulheres no mínimo engraçadinhas desse mundão. E meu pequeno quarto de repente se transforma e, do nada, vira um estádio, onde uma multidão espera pelos meus “grooves” e “iê-iê-iês” de meia tigela. E tudo tão bonito, tão gostoso, mas é um sonho. Mas é meu sonho.

E graças ao meu baixo.

Enquanto o violão serve para assustar a solidão, que ainda insiste em vir bater um papinho comigo de vez em quando, o baixo serve para dar asas a minha imaginação. E, mesmo que o baixo seja grande o suficiente para esconder eu e minha timidez atrás dele, eu, teimoso que sou, me meto a cantar enquanto toco, feito o ... Sting. Para quem mal sabe seu próprio nome todo, até que estou me dando bem nessa, cantando e tocando baixo. Mal, mas fazendo os dois quando a coordenação motora me permite. Ninguém reclamou, mas deve ser porque eu toco de fone no ouvido. Ninguém me escuta. Ainda bem.

Agora me deem licença, tem uma multidão imaginária no meu quarto a espera do melhor baixista daqui de casa. Volto daqui a duas horas. Fui!